他那双布满老茧的手颤抖着,仿佛每一道纹路都记录着一场不为人知的风暴。
  门外雪花已经飘了浅浅的一层,马上就要完全盖住院子里蜿蜒路径的架势。
他透过被子的缝隙看向外面,他的影子在他脚下已经糊成了一团,但可以清晰的看出被子的轮廓。
月色正浓,晚风渐起。有些故事或许不需要结局,因为它们早已在岁月中生根发芽。